Derrame

Pedro Moreira Nt

 Derramar sonhos no azeite quente da frigideira racional, entupir a vida de absolutas certezas. Fingir coração essa gordura. Quanta dor etiquetada, de amor comprado na liquidação do brexó de utilitários. Desterro, ser formal anônimo de palavras, contra o pior: o crime metafórico das escritas, elas vivas e malditas.

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Nada, como estar entre a gente

Pedro Moreira Nt
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  Voltando de qualquer lugar, como que nunca tivesse saído. Um certo mal-estar  que arrepia a pele que recobre os ossos. O nojo na garganta, uma remessa fechada do estômago. Voltou o frio, um ventinho bom, aquela sensação que logo chove, alguém vai berrar contigo ou fazer cara de estrutura governamental, vai dar um salto `a sua frente, e, com uma flanelinha dessas de posto de gasolina vai polir pedras pintadas de branco ou escarrar a alma ali mesmo. Não é a cidade, o lugar de novidades e interesses, e nem nada, acho. Vai ver que nem-isso. Dá um certo frio no estômago como que tivesse invadindo uma reunião secreta de uma facção armada e uniformizada.     Olhos sombrios que riem mostrando os dentes,  um olá que se ouve com o peso do sarcasmo, de uma ironia a respeito de um pertencimento de ordem familiar de grupos coesos usando máscara frente a um banco. Mas estão na igreja, no restaurante. Há sempre uma promessa sexual, uma tosse no ar que mostra os seios da garganta. Conversa-se com in
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Clientes amigos

Pedro Moreira Nt
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  Não sei, não posso dizer muita coisa. Estava conversando comigo mesmo, carregando meu carrinho de mão com a escultura de isopor de letras: eu. Não pude me perceber que eu estava pensando errado. Converso comigo para me solucionar, nem sempre é possível se entender.  Meus clientes amigos moram bem. Não conversam, mandam recado, eu prefiro dinheiro, mas custa tirar deles. Só caboco deitado. A grana vem pela torneira. Inundação. Quando chove lá, a gente deve entrar em casa por causa do peso das moedas que caem. Vivem sufocados; chove muito pó de prata.  O sol de ouro escorre lá. Fogem para lugares mais sombrios. Eles têm medo da incrustação social. Perderam muitos familiares que viraram estátua de ouro. As noites de lua. A lua é uma moeda divina. Temem que despenque do céu. Que Deus os ajude, jogue a moeda para curar suas vidas miseráveis. São gente da pedra, dentes de peixe, transparentes. Olhos de diamantes. Pele rubi no verão. Cara de topázio. São de ônix e de outras tribos. Foram tr
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Na ponte, Maria

Pedro Moreira Nt
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Na ponte, Maria Pedro Moreira Nt Todo mundo pensava que fosse possível o que de fato não poderia ser ainda mais por ser fatídico e trágico se acontecesse tal qual se podia pensar que fosse então pensado, oras. Ele a viu e ficou daquele jeito que ficam os camelos quando olham para o deserto cheio de dunas: nossa quanta gente lá. Olham e pensam camelando, duas sobre dunas, isso tudo é uma zona. Então, lembram-se cuspindo e querendo vomitar que terão de caminhar no meio daquilo tudo sem saber porque razão e os demais sem-sentidos possíveis que tem o trabalho na vida no ato evidente e sacal de camelar para nadas. E assim ele a viu como a promessa camelante de dunas sobredunas dobradas de paixões. E marcou. - Na ponte Maria. - Maria não, Alzira. - Tá bem Maria, na ponte. Ela sem entender o que quer que seja, vendo que o sujeito era o sujeito daquele jeito que são esses sujeitos, apostou, fezinha que não suportaria a ponte. Foi. Não para camelar que era esperta. Viu
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