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Lustroso no órgão

Pedro Moreira Nt
 Ainda tenho desses sapatos de desamarrar, de enosar, e engraxar. Ensebar com querosene e anilina. O solado não têm mais os pregos, e porque nem é de couro, perdeu o som. Jornal dentro, secagem no forno leve. Pendurado na flanela. Largo e solto. Esgarçado no jeitão dele. Parece o fuca. Beiço santo, machuca ninguém. Pesadinho no início do andar. Faz pou-pou no pisar-firme. Gasto no esquivo da sola. Vou torto. Ia. Agora pouco, o vi raspado. Uma pena, esse bolo de machucado. Fui ao colégio com ele. Passava na rua pedregosa esvaída no limo. Comprava cachorro-quente com ele. Um tal Otto ia tocar na igreja, o órgão com sei lá de mil tubos, o sapato e eu fomos depois do lustre na flanela. Vesti o paletó emprestado e fui marchando, orgulhoso, o couro derretendo a calçada. Pensava, envergonhado que estava ridículo, e estava. Somente eu e o organista usávamos aquela farda. Vi lá o público; achava que ninguém iria ao concerto. Estava entre eles, e os dedos pareciam apontar para o único sujeit...
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Perdemos outra vez

Pedro Moreira Nt
  Cheguei em casa antes do algoritmo. Logo em seguida veio me dar de dedo: “quem pensa que é? Quer se achar melhor que os outros que vêm comigo, pensa que pode me driblar, isso que fez pôs em risco outros idiotas iguais que podem acreditar que fez o certo; não fez.” Ficou lá em casa me enchendo; eu queria ver o time perder. Vi como pude. “Não vai abrir o bico? Estou falando com você.” Não dei bola, enganei a hora. Vi o troço, aquele bando em disparada chutando ou tentando levar o planeta para as redes. Vi. Sei lá, os caras pareciam cheios, lotados até as tampas de apostas. E aquela coisa me aporrinhando.  “Muda de canal, isso tem final programado.” Fiquei quieto fingindo que não existia. Hoje em dia nem se pode se iludir, a coisa persiste. No dia seguinte, depois do jogo notavelmente perdido, eliminei o gps. Agora venho para casa sem conexão - e de nenhum tipo. Na caixa de correios um recado: feio, anômalo, fora de moda.
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Selecionados

Pedro Moreira Nt
                 A comissão técnica pode ser entendida: Renato, Jair Ventura, Filipe Luiz, Rogério Ceny e Rafael Guanaes. Pode parecer uma simplificação, uma atitude simplificadora. Parece simplista, mas vamos ver que em cada time há um sujeito de passe, de construção, de armação, intuitivo, de montar jogadas, de finalização, alguém que une, promove o ataque, e o de proteção, retaguarda e muito defensor que em um instante faz um inesperado lance que leva à meta, ao gol.           Às vezes, e quase sempre, o simples é simplesmente sofisticado, e o mais que sofisticado aprende da simplicidade. Para simplificar vamos pensar na sofisticação.         Temos gente do PR,    Operário Ferroviário, Ceará, RBB, Juventude, Chap, Coritiba, Atlético, Santos, Grêmio, Inter, Remo.          Fizemos uma ótima escolha e deixamos de lado muitos bons jogadores, e isso porque...
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Copa rasa; alturas tortas

Pedro Moreira Nt
  Fiquei dispensado, a madeira pensa, torta, posta fora do rancho das madeiras retas. Muita gente foi dispensada da escola, do trabalho e da vida. O amontoado dos corretos fazem a cerca, e os de fora, tantas vezes desobedientes se espalham, fazem um lume demorado e se tornam cinzas, outros acabam por sustentar tabiques, ficam de arteiros, pensos, e quase sempre tornam-se assoalhos, passarelas, rotas giradas de caminhos, e de estranhos,  aparecem a cada tempo na exposição dos absurdos das diferenças.  Sempre penso no caule como a reta correta que eleva a copa, toda desandada. Devia ser assim, de poder entender a vida da árvore, a nos levar a compreender a Árvore da Vida. Quantas churrasqueiras, fogões, fábricas, serrarias, lareiras, ganham com o fim da picada, do fenomenal final técnico e tecnológico dos escombros, e das cinzas levadas sem nenhuma separação pedagógica e disciplinar para purificar a terra. Arvore os teus dias, seja pau para toda obra, erga o seu galhardo va...
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Chapecoense x Santos

Pedro Moreira Nt
  Assisti ao jogo. A defesa não conseguia marcar o meia-esquerda Ítalo, nunca vi de tão rápido. O Danielzinho está no Santos, veio de mala e cuia do Mirassol; tadinho, acha que os nossos catimbeiros são sérios, ajuda muito, prestativo-inocente, busca a bola no quintal. E ele faz um magnífico gol de aproveitamento de falha de defesa da Chape. Depois um chuá do Gabriel Menino, bola difícil em curva na gaveta superior Léo Vieira. Em meio a essa constante posse de bola, com 18 finalizações - horríveis, por sinal, o Estádio Condá, lotado, o time adversário ergueu as mangas: primeiro num pênalti, mais do que claro. O Brazão praticamente abraçou as pernas do atacante, gol - perfeito, bola de um lado, mansinha para a rede, e do outro a ponte sem fim do goleiro se enrolando no ar. Gol de escanteio, e do tipo estrada livre: passes curtos na área e passe no „vazio“ o jogador em velocidade carimba, e logo depois de escanteio, passe maroto na área, chute colocado, outro gol, e outro logo em seg...
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Chove toda partida

Pedro Moreira Nt
      Cai o dia molhado. Havia telefonado um par de vezes, veio mostrar o carro. A lata úmida. Brilha o poste. Não quis entrar. Ia preparar um cafezinho. Chovia pouco. Ficamos fora do portão. Tudo bem, querido, vamos entrar. Não posso, vim apenas mostrar. Carro de uma cor entre vermelho e abacate. Bacana, parabéns. Saí da universidade, agora estou livre para o que der e vier. Aquilo me chocou, eu não imaginava. Vamos conversar à beira do fogo. Não posso “temos” compromisso. Uma pena. Pensou bem na sua decisão? Cansei de sala, entende. Comprei isso, bala na agulha fio no buraco. Camelo, céu, atravessar o deserto, quarenta anos de marcha. Entendeu a linguística? Acho que sim. Está chovendo, podíamos falar de teus planos, se quiser. Deixa te dar um abraço. Quanta preocupação, bonito, saudades. Chorei na chuva.            Atravessou o pensamento, estacionou algo entre as orelhas. Está sem chapéu, a água descia lentamente e eu fiquei ali, abismado...
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Um copo de ilusão pode até ser um sono sem sonho

Pedro Moreira Nt
  Um copo de ilusão pode até ser um sono sem sonho O guardanapo limpo, arrumado, triângulo deitado no bojo da mesa Falas lentas, vozes mastigadas, tons de riso duro e sério, quietos narizes de legumes cozidos. A borda toda da taça está manchada. A perna à esquerda, contrária da faca foi para a direita. Pés conversam. O submundo entrelaçado. Cotovelos, remos que se debatem nas orelhas. Uns palavrões dançam sobre a vida alheia. “A vizinha comprou um carro pérola.” Pérolas que vieram do mar. “Ela buzina quando chega em casa.” A toalha ressequida tem uma poça de sangue. As pessoas mortas às vezes coagulam. Fosse vinho branco não teriam más lembranças do que no passado, não longe, cometeram.“Comprei ovos, vou fazer feijoada no sábado”; corre a saliva amarela. “Olha, uma coisa não dobra a outra sem a tampinha da garrafa.”Crispam garfos e facas, a contenda segue. “Estava um amor a sua torta de porco, parece gelatina, treme.” O velho sorriso odioso do cinema de hoje faz um corte pá um plan...
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