ESCREVO AGORA

            A temporada súbita de sonos, o delicioso despertar, a vida sem dormir. Arrastro de nuvens permanentes e o descompromisso porque se fechou a torneira, uma chantagem emocional do velho sadismo esquizofrênico que me permite o descompasso de ficar com sede, e melhor, sem banho.           Queria menos a zoeira do outono da vida, queria viver sem banha. Mas aí está o abrupto, o policiamento em busca de alguém honesto para algum tipo de exemplo, bode expiatório da pujança negativa em que vivemos. Avisei a meu pai, não saia de casa. Ele nonagenário, sabe bem o que significa viver às escuras no deserto.           Sadismo protegido, velhas crianças afortunadas com carteirinha de clube. Vou à livraria ver se como um pedaço de árvore, quero morder até a copa. Sentar-me lá à espera de um café. Aqui não se produz mais. Passo frente ao teatro descerrado. Alguém vem para um assalto, finjo conhecê-lo de alguma departição. Escorre pela viela em busca de bitucas. Corro ali no descanso que por

  A estranha noite levada ao dia. O campo morto. Os brinquedos violentos de faz-de-conta, redenção do crime com a lascívia protegida, amor de ferimentos, a vontade da dor educada, ensinada, treinada. Síndrome do capataz, redivivo, e faz experimentar o gosto, a ser divertido a miséria alheia. Sadismo das moralidades tecnológicas que acompanham o manual apostilado. Do fácil ao difícil com intervalos explicados. A guerra vem antes do primeiro projétil entrar na carne, antes da mira e do lustro da arma. A tua voz, o teu olhar, pele e ouvidos, o aprendido que constitui a sua quieta crueldade. O infortúnio da tua vida, a última palavra, desde a primeira, jamais superada. E não entende o que digo, não pode. A vaidade é assassina, possui a identidade acomodável, flexível como um instrumento de utilidade, a coberta versátil do mau que sempre foi que é encoberta. Chame a guerra e ela virá com sua bandeira branca. Parece que sabe o que digo, guarde seu brinquedo debaixo do travesseiro, é de plást

 (para Luzia, minha parente mais próxima, a minha eterna gratidão).   Veredas da salvação     Não se vê mais roscas em padaria como antigamente, eram esculturais. Círculo dos deuses, resumo sideral. O universo de polvilho não está todos os dias à venda. Havia memória de olfato, de forno à lenha e de mistérios contados no tilintar de xícaras e quedas de café e leite. Eram muito preferidas, os estalos de sua quebra, punham na média, comiam com prazer. Eu não. Achava bonito. Pediam às crispara reservarem aquele anel de Cronos. Eram comedidos chatos explicadores. Faltava-lhe a louca. O meu ativo patrimonial à mesa era o café, pão guardado. Sim, escondia-se o pairem um armarinho cujas portinholas eram revestidas por dentro com uma tela fina e verde. Notava sempre aquele arranjo, o pão vinha à mesa sustentado em uma bandeja invisível  cheia de badulaques ameaçadores, e tantos maneirismos. O pãozinho do  vinha coberto. Fazia tempo que andava por lá escondido. Os tambores em cada passo, o riso

  ####### Charlie 

 Cana seca, tega dura, tabocal de veredas. Cancha esse pedaço. Crepa essa medonha. Vê na capa da cara que não se dobra nó de taquara. Tabica essa da ponta leve, muito no meio. Faz a conta de três laços. Messa o lance, deixa corda de dois palmo, ata chumbo solto, entra o curvado. Senta que está afiado. Vê a copa para não entreliçar. Canta, trata o lindado, fio não dorme na àgua - te falei, vai à bonina da capituva, e já arresta teu silêncio, se é que tem. Põe solto. Se ergue meio debaixo. Cata verme, no baixio do toco. Alanta o coiso, faz vivo. Na espera. Pega nada, quê! Sola o carretel que já passei vela, nem noza. Atira o anzo carregado. Se acomoda. Atende. Queima essa palha. Piuim não achega, lambuzei de azeite e água do arroz descansado. Tá grudento, menino. Vem nada? Vai ver. Anda moleque. Se mover uma palha te arranjo. Verdugo manso. Deixa a pena volver. Põe tento, ela desfila. Segura. Agora rancha. Aí, tá vendo. Foi feito. Pegou um baguá. Retoma. Põe na fieira. Larga no poço, ata

 Irmãos, disse o velho. Aplaudiram. Irmãos, novamente bradou. Irmãos, insistiu.  Alguns da praça já riam, zombavam, assobiavam. E outra vez mais: irmãos! E ficaram irritados, cochichavam entre si. Apontavam. O estranho rabi ergueu as mãos e gritou agudo com todas as forças: irmãos! A turba enlouquecida  vaiava. Idiota. Irmãos, como agora sabem, o ódio é mais fiel que o amor.

  Quebrou a tampa da garrafa de água. Partiu, se destroçou.  O que significa? Sorte.  Água em abundância, benção de batismo consagrado. Fluidez, alegria.  Abertura de verde esperança. Criação, encontro com a pureza.  Valores de transparência e compreensão. Mudanças para o bem-estar, reconhecimento. Cura, amor aos bons desígnios.  Reciclagem das perdas, novos ganhos. Atenção ao de pouca monta e percepção de si, a ponte via que se encaminha ao belo inesperado.  Ablução espiritual. Pôr fim ao que é inútil, eliminar pesos e socorrer as dificuldades com pensamentos  elevados. Significa compartir, tornar-se o ser amado, e amar.  Trocar os vasilhames, eliminar o desperdício, decidir, escolher e rir do engano, da gambiarra, dos esforços sem sentido para a qualidade do produto, da coisa e das relações humanas.  Dignidade pessoal no ato sinalizado, eliminar problemas. Compre outra garrafa.

  Morreu uma amiga. Ela sofria muito. Eu a amava. Depois de morrer, saiu do hospital menos triste. Disse-me mais tarde que a morte não lhe descia bem, a mortalha roxa, estragava os ombros, parecia ter perdido os ossos, não lhe confortava.      E a que fez reviver, retornar? Qual motivo? Ela se curou de uma doença ética. De valores e decisões. Mora numa cidade fascista, completa de maus, ignorantes e de total insensibilidade.           Finge gostar de rock, de jazz, de artes e também de desfiles militares com gritos inumanos com os quais se obriga ouvir, no teatro e no guignol do jornal da tv, onde desfilam mensageiros, fora isso vai a encontros partidários e religiosos, presta a atenção aos conceitos, aplausos às truculências do estado, abraça as passarelas provincianas dos shoppings e se encontra com a indigência culta, toma cerveja, deita nos caixões de motéis, faz de conta que lê e vive de si mesma, da fantasmagoria. Por fim, vagueia por aí. Ex amiga. Acredita ser humana.

 Ontem tocaram a sineta às seis da manhã. Estava nos fundos do quintal. Atravessei a touceira de bambu e vi na garagem um trombudo jipe imundo com dois assentos. Estranho. Um senhor rechonchudo de macacão azul sorria para mim. Bom dia. Era como se me conhecesse a vinte mais anos. Vinte mais, pensei. Perguntei o que necessitava. Passou-me uma caderneta. Assine aqui. A conta do leite. A rua estava destruída, não havia mais asfalto. Uma trilha de capim macega. A charrete, os cavalos luminosos. Estava sem vizinhos. Eu o paguei, ali, de cara com uma floreira de capuchinhos lilases. Olhei a casa como que nada. Não dei bola à nada e voltei ao jardim. Devo estar dormindo. Estou num sonho. Não tenho vizinhos. Acho que vou até ao fundo do terreno e chamar o Marte, abrirei o portão, passearei pelo sítio. Vou à cabana do Zerto. Tomarei café, nem direi nada, passarei longe do canil. Não há portão, nem cachorro. Acho que passei por mim. Vou devagar para não me despertar. Assim é melhor, muito melhor

 Vinha sofrendo faz tempo, tentou mudar de nome, inventar outra cara, mas. Segue cansado, antes de chegar já avisa que não suporta mais o terror.  Imagina o grandalhão, sem camisa e debochado no mercado. Os sovacos erguidos, a voz de metralhadora, riso cuspe-tem, cheiro de morte desde o teto das orelhas cheias. Mau-aviso com gestos pesados de histeria controlada no álcool. Cara de perdoável.  E bate à porta. Churrasco-crematório, bebidas amarelas, gritos, confusões, esquecimentos, fumaça, raiva-gargalhada, explosões, e brindes, rádio na última notícia, volumes, tsunamis erráticos e logo aquela madorra, dor-de-barriga, e um ar pesado, quase morto que ninguém levanta. Se mudasse de endereço, sei que não escaparia. Graças ao quarto poder, os mensageiros, fofoqueiros de plantão, ao canibalismo Latinoamericano, eles me encontrariam. Deus, quem são eles? Parentes, amigos, traidores, e o Gardo. Gardo?  Não posso explicar, ninguém ia entender. É ele quem vai ao mercado. ####### Charlie