ESCREVO AGORA

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O mais cedo possível foi quando, madrugada, entre despertar e dormir não era tarde.  E o mais tardar, quando a manhã batia à janela o sopro do inverno, buscava em algum lugar as horas perdidas. Viesse com a chuva o sol, tivesse neblinas no jardim, passasse o tempo sobre a minha cabeça feito um raio que anunciasse tempestade. Onde estivesse, qualquer dia era uma sombra na pálida luz da incerteza. E quanto mais o cão corresse entorno da casa e contra os portões, perseguindo o i ntruso, seguia-se a quietude, esse eco do vazio. O aviso de que há dor no peito, alguma desesperança como quem espera a notícia de algo infame. E nem era início o que havia nele de fim. Bate à porta a guerra, e se sabe bem, que vivemos a trégua, o momento dos ataques ímpios. Que isso é trabalho, que se continua depois, e quando frente ao nada cansa do descansar.  Molho os pés na água na esperança que esse embalar turbulento  pare. O distante é tão perto. Vejo o equilibrista afoito sobre o fio do horizonte um s

Claudinei e a metidez Pedro Moreira Nt Claudinei podia estar brincando de explodir o mundo. Até podia pensar coisas que são coisas impensáveis, como por exemplo, acreditar na luxúria ou ser hipérbolo, o tipo de sujeito que dorme na igreja. Ele só queria entrar naquela caixa, pentear o cabelo e subir de uma vez por todas. Uma casa arejada na pilha de gato, uns sobre outros escondidos em cartórios, em um faz que vai de tribunais no labirinto de vantagens recompensadas por coisas e mais coisas. Ele, um milionário de camiseta hering só se declarava no sapato feito à mão e meias macias. Aliás, as meais de Claudinei eram macias. Plano de detalhe de meias stretches, outras para jogging, para um passeio, para o trabalho, e aquela meia feminina com a qual se apaixonou. Era pequeno, meio alto na pose, e baixo no riso irrisório. Cínico e ridículo com palavras empoadas que o hábito de nada-a-fazer o levava a girar páginas eletrônicas de sua biblioteca portátil. Sentar para ler